Мартин Мейсон
1 рассказ
Жатва
Я помню её. Вьющиеся непослушные волосы цвета спелой ржи, ниспадавшие на её лицо. Тонкие брови, которые она смешно хмурила, когда выражала осуждение. Пухлые губы, которые она плотно поджимала, когда обида брала верх. Маленький вздернутый кончик носа и морщинки на переносице, выражавшие крайнее…