В.А.М.
1 рассказ
Дыхание осени
Тучи влажные, грязные, словно асфальт, они высасывают беспомощный желток солнца. На растерянные улицы стекает с них пот, и он воняет, и в этом запахе чудится мне близкий запах смерти – запах погибшего года. - Неужели это и мой запах? – спрашиваю я, но она не отвечает. Она только разглядывает в…