А он играл
А он играл в любовь стихами.
Хвалил её в стихах, ругал.
В стихах он целовал губами.
И ночью он её ласкал.
Прошли те времена, млодые.
Когда девчат сума сводил.
Когда порой, дневной, ночною.
Он пылко, нежно их любил.
В деревне, домик с мезонином.
Не много фруктов на столе.
Вино, рубин в бокал налито.
И отблеск свечи, огоньки в вине.
Был теплый плед, накинутый на плечи.
Качалка, кресло старое под ней.
И лист с наброском, ты бокал и свечи.
Давным давно, художником он был.
Второй этаж и вид отличный.
Рисунок то запечатлел.
И вечер тот теперь стал вечным.
На нем тебе лишь двадцать лет.
Из окон тех лишь красота.
Весною, осенью, зима.
Луна и Солнце, ночью звезды.
И окон яблоня касаясь.
Весной цветы в окно бросая.
Цветы и запах, свет и тень.
А осенью там клены за забором.
Листвою скрашивают, грусть осенних дней.
И даже дождь там счастью не помеха.
По крыше шелест успокаивает твой.
И ты закутанная пледом.
Бокал, рубина прям перед тобой.
И волосы упавшие на плечи.
Восторга, взгляда моего.
Полу тона и трепетанье огонька свечи.
И ночь такая тихая была.
Те времена давно прошли.
Тот дом уж не жилой до сели.
Остались в памяти стихи.
Как колыхались огоньки свечи.
Воспоминания, остались в самом деле.
Восторга чувства, прожитых тех дней.
Прости меня что я в стихах, любовь играю.
Тебя в том кресле представляю.
То кресло, плед и то вино.
Волос твоих волшебных щелк.
Корысти нету в моих снах.
Прими ты чистую любовь в стихах.