Сотворение

Здесь в комнате, хожу сейчас совсем один

Есть выход, но боюсь я совершить ошибку

А граммофон, в углу стоящий словно исполин

Своей иглой пронзил, крикливую пластинку

На пыльной полке, Бродский одиноко возлежал

Принёс он мыслей, трепетных до сумасброда

О том, что я Василий Скотский, он не знал

Хотя он был такой же, вышел прямо, из народа

И что-то, хочет рассказать мне календарь

Пытаюсь разгадать, а там лишь цифры бродят

Вчера июнь, за ним торжественно январь

Чего-то жду, с надеждой это не приходит

Ловлю волну, но кто-то ей сказал молчать

Как-будто, это никакого, не имеет смысла

Когда не хочешь, даже постараться и понять

Дни жизни, превращаются в бессмысленные числа

Сомнения мои пленяют, постоянно, чуткий сон

Часы раздумий, перейдут в забытые недели

Любил ли я? И был когда-нибудь, влюблён?

Быть может. Здравый бред, вчерашнее похмелье

Определённо знаю, рано мне руками землю рыть

Подкину я в кострище, несколько стихотворений

У друга попрошу, по водной глади, научить ходить

Что бы воскреснуть, нам порой не нужно воскресенье