Нокаутированные мечты

Настроение было не сказать чтобы очень.

Бруклин как вымер.

Народ заметно дистанцировался друг от друга.

Я распахнул окно и впустил в комнату воздух.

Оживлённого разговора с ним не получилось, но мы обменялись дыханием - его свежее, моё - с углекислым газом.

Городом властвовал коронавирус набекрень.

Это вводило в депрессию, особенно сегодня в День Благодарения 26 ноября 2020, когда не с кем было разрезать индюшку, политую кровавым на вид клюквенным соусом.

В это время года вечереет рано и зевотное состояние одолевало.

Обычно ко мне на огонёк заглядывала аргентинская говядина на экспорт - эдакая высокопродуктвиная мать-героиня, и мы заходились с ней, запутываясь нетрезвыми ногами в извилистом танго, перед тем как...

Куда она запропастилась оставалось неясным.

Похоже мне не хватало привычного движения в нескончаемых буэносайревских па.

С воздухом не потанцуешь.

Но существует телефон.

Могла бы и позвонить.

Хотя паника такая, что даже по беспроводному отдельные типажи умудрялись разговаривать в масках.

Тогда я решился на встречный шаг и после второго стакана виски с содовой набрал номер аргентиночки.

Трижды я вызывал у себя опрометчивым поступком подозрение, теряя чувство собственного достоинства и нажимая непослушными пальцами кнопки, но отклика не последовало.

В голову застучала ревнивая мысль - возможно она с каким-то мачо занимается любовью.

Это напоминало мальчишеские нокаутированные мечты.

Я снял со стены боксёрские перчатки и отправился с ними в постель.