Не бред, а мечта с предчувствиями

Умер от ковида мой двоюродный дед - не бред.

А мой сосед - худой и страшный, как скелет,

Зато он богач, и вызывающе красиво и одет,

И это - чистая правда, а не мой бред.

А жена у соседа красивая, но путана и тварь,

Входят к ней по-пушкински, как в светлицу царь,

Правда, выключив свет, а не сбив при том фонарь...

И это - секрет полишинеля, правда, а не бред...

А я - полунищий, поневоле бедно, плохо одет,

И это все видят, а никакой не бред.

Зато я - и красивый, и длинный,

И мозги у меня - отнюдь не куриные,

И жажду я, и мечтаю я до бреда,

Чтобы заметила меня жена соседа.

Дабы случилось между нами "это",

Между ней и мной, пусть и плохо одетым.

Чтобы оценила она мою мужскую силу,

Чтобы соседка деньгами меня одарила,

Чтобы на деньги её я оделся красиво,

Чтобы я стал элегантным, как рояль,

Дабы позавидовал мне сам царь.

Да что там царь!.. Дала б соседка денег,

Заказал бы я костюм у какого-нибудь портного-гения,

И оделся б я не хуже самого Онегина Евгения...

Но опасаюсь, что муж красавицы, он же сосед,

Приревнует меня, и это уже никакой не бред.

И в гневе воткнёт мне в сердце нож Отелло-сосед,

И умру и я, как недавно умер мой двоюродный дед.

И это - моё тяжкое предчувствие, а не просто бред...