Обмишурилась?

Уклад жизни постоянно меняется и найти укладочный материал в койку не так-то просто, рассуждала златовласая Изольда.

Мужественные Тристаны, занесённые по воле ветра из Британской страны Корнуэлл в Ирландию, перевелись.

Да и где нынче отыщешь добряка короля Марка, улаживавшего средневековые конфликты между завистливыми баронами?

Полагаться же на его тёзку (автора этих строк) было вы в высшей степени неосмотрительным по двум весомым причинам.

Мало того, что взбалмашный старикашка атеист, он к тому же и невозвратник на Родину, где его никто уже не ждал.

И вот однажды, грустя у окна отеля "Сиамские кошки" раскрытого замарашкой-горничной Глашей, подслеповатая Иза Фаршмакер увидела валяюшегося в грязи бродягу шатена - некое подобие дородного мужчины с расстёгнутой ширинкой.

То, что она разглядела в засиженный мухами лорнет, врезалось в её временами отказывающую память.

Экспонат стоило отмыть и накормить, чтобы торжественно ввести в своё индивидуально-интимное хозяйство, где удовлетворение низменных потребностей играло первую скрипку в сбежавшем от неё негритянском оркестре под управлением чёрного дирижёра с его несгибаемой эбонитовой палочкой.

Изольда выбежала на улицу.

Грязь у стены была всё та же, но при ближайшем рассмотрении шатеном оказался мастиф в попонке с довеском, внушающим одновременно страх и доверие.

Отозвавшийся на кличку Тристан встал на задние лапы и поклонился.

Нет, рыцари ещё не перевелись, подумала Иза Фаршмакер и нежно погладила его по шерсти.