Люди Искусства, 1860

Кружась в полете брачном, как весною мотыльки,

Играют нежно колдовскими звуками, цветами,

Мелькая дивными, в узорах чувственных, крылами,

Хоть рядом с жизнью, но от жизни далеки!

Ликующая их, на берегу реки рожденная толпа

Порхает словно первый снег и так же тихо тает.

Саму себя она в бесстыдном танце забывает,

В пороке нежном восхитительно слепа!

Но страсти истинной не знают их тельца:

И дикий трепет и восторги упованья –

Все только жалкий лепет перед бездной мирозданья,

Да есть ли у них души и сердца?

Из тьмы бесчувственных веков летят в пылающий огонь

И, превращаясь в зыбкий прах, что догорает в небе –

Блаженный счастья миг узнали ль на потребу,

Устав от ветра ледяного и стрижей погонь?

А если нет, к чему безумная смешная мельтешня?

Чье вероломное ужасное коварство

Толкает светлое и радостное братство

Быть грубым кормом смерти на исходе дня!?

Влечет не суть, что столь мрачна, коль без прикрас.

Она пусть дикарям филоствующим достается…

Зовут весенние поля и блещущее солнце:

Танцуют – для непосвященных – вас!

1860

А. Матисс Танец, 1910