Лицедеи

Кто не пророк, тот не поэт.

Я не поэт. Что ж вы хотите?

Я не поэт, как ты и он.

Пыхтите, милые, пыхтите

И лезьте в строчках на рожон!

Мельчают люди и эпохи:

Не тот запал, не тот калибр.

Твои дела не так уж плохи,

Но близок к завершенью мир.

Глядишь, так вечность проболтают,

И все свершенное не в счет;

Кто слышит вас, кто вам внимает?

Увы, ни власть и ни народ.

К чему твой довод бесполезный,

И ты в ночи насквозь продрог.

Но, может быть – иные бездны,

И, может статься, что Сам Бог!

Иначе для чего все это?

К чему словесный жалкий труд?

И все бесследно канет в Лету,

И то, что было, переврут.

Что ты бубнишь, как пьяный дьякон?

Поэт всегда идет вразнос:

Он жизнь свою поставил на кон,

Быть иль не быть?– вот в чем вопрос.

А если драться не умеешь –

Тогда что делаешь ты тут?

Или трусливо лицемеришь,

Любя лирический уют?

Безродны и бездомны строфы,

Не избежать в судьбе невзгод,

Но крест воздвигнут на Голгофе,

И как паук добычу ждет.

Одна звезда горит в зените,

Жестока хмурая напасть...

Блажите, милые, блажите,

Но вам пророками не стать!

2010