Баллада о Сбитом Летчике

Он стоит в метро

с протянутой рукою,–

нет ни солнца

и ни облаков.

В нашей толчее

наедине с судьбою

посреди

разрушенных миров.

Сотни лиц

и море глаз бесцветных

перед ним мелькают

в горький час.

Нас зовут иные перемены!

Бьют колокола,

горит свеча.

Наверху

устанет дождик плакать,

засмеются

звонкие листы.

Хуже смерти

в бездны ночи падать

с солнечной

весенней высоты.

Он летал над миром,

над планетой,

крылья молодости

в грозных битвах сжег.

Никогда

не увидать ему

рассвета.

Люди,

вы забыли

сильных долг...

1995

*Баллада про Сбитую Россию