не люблю Небо

Полёт для меня маленькая мучительная искусственная смерть.

А небо шепчет мне муторно перед началом:

- Давай, Гуля, заключим контракт, ты будешь молиться на меня, а я разрешу тебе не страдать в полёте.

- Да пошло ты, небо – отвечу я, и, "обычняшкой", плюхнусь в самый лёт снова, бесцеремонно, надеясь...

Не, "надежда" - не моё слово.

Верю, встречу своего, единственного. Того, кто не боится. Того, кто сможет дать пинка небу, и, не застряв в бешено дорогом перламутре облаков с достоинством ответить:

- Это моя женщина! Тебе, Небо, её не достать!

Р. S копия картины М. Шагала