Альтернативный конец романа

От автора:

Когда писался роман "Пустыня моего сна", а писался он долго, и в каком-то смысле пишется до сих пор, потому что герои все еще живут в моем сознании и в моих снах, окончание романа было трагическим - и этот самый "альтернативный конец" вы можете прочесть здесь. Однако, в какой-то момент в моей жизни произошло событие, из-за которого я поняла, что мои герои не могут умереть. Они живут, они живы. Возможно поэтому, читая "Пустыню" вы будете ощущать фатальность, неизбежность трагедии, несмотря на то, что оригинальная версия кончается хэппи-эндом.

Итак, Пустыня моего сна: альтернативное окончание.

Never said never

А потом... Случилось то, что случилось.

Крис должен был съездить на неделю к своим родителям.

Он купил билет на самолет, я проводил его до аэропорта, и спрятавшись за угол, мы целовались и обнимали друг друга. У меня тогда было плохое настроение, и все время подмывало попросить его остаться со мной, но я понимал, что он должен лететь.

- Ты будешь скучать? - спросил он, поднимая глаза полные любви.

- Да, Кристи, я буду думать о тебе каждую секунду, - шептал я.

Он сел в самолет.

Я сидел у нас дома, и тут зазвонил телефон.

Я обрадовался - я подумал, что это Кристи.

- Здравствуй, Брайан... - сказал сухой женский голос.

Я узнал его - это была его мама, Элизабет.

- Брайан, случилась беда...

- Какая? - у меня уже дрожали руки, я сползал вниз по стенке.

- Кристиана... больше нет. Его больше нет, - повторила она и разрыдалась.

Я сидел, не дыша, не веря ни единому слову.

Потом началась истерика, я орал, звонил куда-то, мне сказали, что он разбился на самолете, что это случилось где-то над джунглями, я снова орал, швырял вещи, потом позвонил брату, и он приехал.

Он и Джей кое-как успокоили меня, но на следующий день я перерезал вены.

Потом была больница и врачи, которые следили за каждым моим движением.

Я пообещал им больше не трогать себя, поклялся всем и в тот же вечер с еще большей ненавистью располосовал себе руки.

Но смерть не хотела меня. Ей достаточно было и его.

Я ненавидел себя и мир вокруг.

Потом, Эммануэль переехала ко мне. Она жила в соседней комнате и ухаживала за мной, потому, что я не в силах был даже приготовить себе кофе.

Каждый день я видел его во сне. И это было невыносимо.

Эммануэль возилась со мной, не работая.

Многие считали, что я не выкарабкаюсь - когда я оставался в одиночестве, я начинал искать бритву, чтобы разрезать вены. Я пытался отравиться, но и это не помогло.

Эмма плакала и просила меня не бросать ее - я ведь единственный, кого любил Кристиан, а она и сама была не прочь отправиться за ним.

Мы поддерживали друг друга, но не сближаясь. Хотя она была похожа на него, я не мог даже подумать о том, что могу снова спать с кем-либо. Я просто перестал думать о сексе и любви.

Потом Эммануэль уехала. Тогда я уже вынужден был взять себя в руки и жить дальше. Ради того, чтобы помнить его. Потому, что пока звучит имя - человек живет. Но мое сердце и вся нежность в нем умерли.

Я не хотел жить.

И сейчас не хочу.

... Пропасть никогда не прощает нам счастье. И однажды, он соскользнул в нее, а я не успел поймать его за руку. Теперь я снова один. И так тянет броситься за ним следом...

Я стою сейчас на нашем любимом "таинственном холме".

Грусть и отчаяние пожирают меня. О, Боже, как больно, какая высокая цена у счастья.

Как много слов не сказано, как много ласк, которые я не успел подарить ему.

Почему же ты забрал его у меня? Почему наша любовь не давала тебе покоя? Почему? Ты завидовал нашему счастью, я знаю. Люди должны страдать - вот какова твоя истина.

Но почему ты не забрал тогда меня?...

Или я сильнее и смогу это пережить? Почему ты так уверен, что я не умру? А может быть, я достану сейчас пистолет и застрелюсь?...

Нет, ты не слышишь меня. Ты давно не слышишь тех, кто в тебе нуждается.

Но если ты есть, то прошу тебя, прошу тебя только одно: верни его.

Я не могу без него. Это - не жизнь. Я не живу. Уже два года я мертв вместе с ним.

Я больше не улыбаюсь.

Ветер тормошит мои длинные волосы - они отрасли за эти два года, я не стригся.

Мысли невольно возвращаются в те дни. Вот его руки ласкают мое лицо...

Мы плачем от любви... Мы все время плакали. Да, это так странно, мы так сильно любили - до боли, до дрожи... И плакали.

Я смотрю на небо.

- "Может быть, когда я умру"... - слышу я голос из тех времен.

- Перестань говорить о смерти, - перебил я, строго глянув на него, но зря: в ответ я получил такой взгляд, что по телу прошла дрожь.

- ... быть может, и я когда-то окажусь там, - закончил он.

- Ты не умрешь, ясно тебе? То есть, это произойдет очень нескоро! - вдруг не выдержал я, - Да и вообще. Ангелы не умирают! А ты и есть ангел...

Ангелы не умирают! Ангелы не умирают, ангелы не умирают, ангелы не умирают, ангелы не умирают, не умирают, не умирают, ангелы всегда живут!...

Мы были вместе почти шесть лет.

И жизнь казалась раем.

Раем на Земле.

Но все когда-то кончается.

Любовь - это трагедия.

Любовь - бесконечная Боль.

Случилось это и в моей жизни.

Я знал, знал, что меня выгонят из этого рая.

Но не знал, что это случится так скоро.

Смерть подстерегала нас.

Смерть просто ждала своего часа.

Ведь мы продали ей души за эту Любовь.

И она взяла то, что хотела.

Она разделила нас.

Она отняла у меня Кристиана.

Я проклял все.

Я проклял Бога, Смерть, Жизнь, Любовь и Нежность.

Я хотел уйти за ним.

Я искал утешения, но не находил.

Мое сердце умерло в тот день, когда я услышал в трубке голос его матери.

Его больше нет...

Его больше нет.

ЕГО БОЛЬШЕ НЕТ!!!