Музыка

Ты всегда трахаешься только под музыку. Как это бесит меня. Но тебе так проще: ты ловишь ритм, постепенно ускоряясь и замедляясь. Это помогает тебе сдерживаться и вовремя завершать гонку. Я уже знаю, на какой минуте мне полагается «кончить», изобразив глобальный экстаз. Когда тебе нравится песня, ты зажимаешь мне рот руками, чтобы я не заглушала радующие твой слух звуки. Какой же идиот. Я же вечно симулирую. Секс с тобой ничуть не лучше соития с огурцом или баклажаном. С ними даже поинтереснее. Ты пыхтишь, ворчишь, не обращаешь никакого внимания на мою восхитительную грудь и клитор. Как это раздражает меня. Ты даже не представляешь себе, насколько. А когда ты сказал мне тогда, что не позволишь сделать тебе минет, потому что это унижает женщину, у меня просто не было слов. А лежать под тобой, слушать какую-нибудь Бритни Спирс и изображать полнейшее счастье, это не унижение? Я все понимаю, ты слушаешь песни баб, которых ты хочешь трахнуть, но только я-то тут причем? Может, ты скоро будешь вешать из фотографии на стену и даже не смотреть на меня? А я все-таки твоя жена. Хотя. Какая к черту жена может быть у такого ****ного придурка, как ты. Ты всегда будешь ребенком, избалованным и нервным. Жизнь для тебя – игра. Я – волшебница, помогающая осуществить твои больные фантазии. Когда-нибудь мне надоест. И содержать тебя мне тоже осточертеет. Жаль только, что я обещала твоей матери помогать тебе. Ты мне как сын. Все-таки 15 лет разницы дают о себе знать. Ты пользуешься моей порядочностью, но это только пока. Все до поры, до времени. Ладно, не буду учить тебя. Давай уже включи свою любимую Агилеру и засади поглубже. Может, сегодня мне не придется притворяться…