Хлопковое поле - 1

Твое лицо…

Я держу его в руках, как стеклянный бокал.

Этот удивительный "предмет", переливающийся оттенками чувств в моих пальцах, замер…

- в ожидании еще одного легкого поглаживания, поверхностного скольжения подушечек по впадинам и изгибам твоих черт.

Рябь по воде… как от выдоха, как от падения пуховых перьев на воду

- подрагивание вина твоих мыслей… Жгучие сполохи в глубине глаз,

просят: "пей меня, получай экстаз,

я так могу, я умею вот так…"

и легкие поцелуи твои, раскрывающиеся как коробочки льна,

по всему телу серебристыми искорками;

фантиками конфетти,

распускающиеся поперек кости.

Крошки наслаждения по постели собирали мы горстями и ссыпали в большие корзины,

уносили их люди чужие,

напоказ выставляя все наше.

Нам не жалко ведь поле - огромно. Много хлопка собрали "рабы"…

То, что там оставалось, сжигали искры,

Вспыхнувшие однажды меж нами.

Пусть дождями умоется утро,

Проскользнувшее в комнату холодом

Настоящей зимы со снегом.

Что вошла кошачьей походкой,

Наморозиы иней в ресницы.

Только сны… что бежим по полю

Ты и я, улыбаясь солнцу.

Только старых обрывков корзины,

Утомленно стоящие возле.