Вкус желания. Часть 1

Я сижу на кухне. За столом. Мой фруктовый салат с йогуртом. Мне нравится вкусовые ощущения на языке. Прохладные и сочные. Каждый кусочек играет на языке, как капля сладкого терпения. Он стоит на коленях, перед моим стулом. Как всегда, чуть ниже, с прямой спиной, как я учила. Только спортивные штаны. Босиком. Руки за спиной, так правильно.

Он следит за каждым моим движением. Я знаю это, даже не смотря на него я ощущаю его взгляд, прожигающий мои губы, когда я облизываю вилку.

Я ем медленно, с удовольствием, нарочно издавая тихие звуки удовольствия.

На середине я останавливаюсь. Беру салфетку и медленно промакиваю губы. Делаю паузу. Наблюдаю, как его зрачки расширяются — от ожидания, от напряжения, от желания угодить.

Я смотрю на человека перед собой — и вижу женщину, закованную в тело мужчины. Не каждый заметит это сразу. Но мне достаточно одного взгляда, одного жеста, одной вибрации в голосе — чтобы почувствовать: внутри прячется нечто гораздо более тонкое, женственное, ранимое... и настоящее.

Сегодня у меня благосклонное настроение.

Я не буду спорить с природой или пытаться исправить чужие маски.

Нет, сегодня я сделаю шаг навстречу — в сторону истины, которую чувствую кожей.

Сегодня я буду называть её — она.

Пусть даже губы говорят грубым голосом, а плечи до сих пор пытаются держать выдуманную броню.

Я всё равно вижу — в этих глазах есть она.

В каждом осторожном движении — она.

В этом молчаливом, почти молитвенном ожидании прикосновения — тоже она.

И я принимаю её такой, какой она хочет быть.

Без борьбы.

Без насмешки.

Без вопросов.

Потому что сегодня — я могу себе позволить быть той, кто видит глубже. Моя нога скользит по его его бедру и мягко надавливает, не толкая, а властвуя. Я чувствую, как его дыхание сбивается. Тогда, своей ступней глажу его по штанам — нежно, лениво, как будто между делом.

Ты хорошо постаралась, Я говорю это спокойным голосом. Мне понравился салат. Ты хорошая девочка.

Я улыбаюсь — и вижу, как это слово прожигает в нём огонь. Её улыбка появляется в ответ — благодарная, тёплая, нежная.

Я беру её подбородок. Приподнимаю голову, чтобы увидеть в глазах нужное мне — преданность, возбуждение, замирание перед дозволением.

Я разрешаю тебе поесть.

Она не отвечает. Просто кланяется ниже, в знак принятия. Тогда, я беру пару ломтиков ананас, киви, виноградину и перекладываю их на верхнюю часть своей ступни.

Благодарю, госпожа, — шепчет она, прежде чем коснуться губами моей кожи.

Первые касания — неуверенные. Тёплое дыхание на моих пальцах. Затем язык скользит, вылизывает, словно каждый фрукт святыня.

Но настоящая награда — это мои пальцы. Каждый — отдельно. Смакуя. С влажным звуком. С трепетом. Она облизывает их, будто это десерт после долгой голодовки.

Я откидываюсь на спинку стула, расслабленно. Улыбаюсь от щекотки. Иногда нога дергается от щекотки.

Я смотрю вниз на склонённую, сосредоточенную девочку, которая держит мои стопы двумя руками и целует мои стопы с такой нежностью, будто я её солнце.

И в этот момент я знаю: власть — это когда даже еда становится обрядом.

Она облизывает мои пальцы — не спеша, как будто боится упустить вкус, мое настроение, моё одобрение. Я ощущаю её тёплое дыхание, как она чуть замирает после каждого касания, будто прислушивается: нравится ли мне? довольна ли я?

Я не двигаюсь. Только смотрю. Молча. И этого хватает — она чувствует мой взгляд как прикосновение к затылку.

— Хочешь коснуться? — спрашиваю я, почти лениво.

Она вздрагивает. Замирает.

— Да, госпожа… Разрешите?

Я приподнимаю бровь. Молчу ещё пару секунд, нарочно затягивая паузу и получаю удовольствие от создавшегося ожидания.

Потом киваю.

— Только ладонями. Без пальцев. Ты не берёшь — ты служишь.

Она подносит руки, ладонями снизу обнимает мои ступни, будто это что-то священное. Осторожно массирует подушечки, пятку, боковые части, слегка прижимаясь губами к каждой точке.

Я чувствую, как тепло от её ладоней поднимается выше.

Я поднимаю другую ногу — ставлю её ей на плечо. Она замирает, сдерживает дыхание.

— Ты дрожишь, — замечаю я.

— Я… я просто счастлива быть так близко к вам, — прошептала она, губами касаясь щиколотки. Я поднимаю другую ногу — ставлю её ей на плечо. Она замирает, сдерживает дыхание.

— Правда?.. — мой голос мягкий, почти тягучий. — А счастливая девочка заслуживает награду?

— Да, госпожа… если вы посчитаете нужным…

Я беру виноградину и медленно провожу ею по своей ключице, потом — ниже, по внутренней стороне груди, оставляя прохладный след.

— Забери. Только губами. Без рук.

Я знаю, она уже почти не дышит. Её взгляд прикован к моей коже.

Она медленно приподнимается, ползёт на коленях ближе, приоткрывает рот и касается моей кожи — сначала несмело, потом с голодной страстью.

Я ощущаю, как каждая её капля желания льётся в меня.

Я держу её за волосы, направляю, регулирую ритм, глубину, расстояние.

Она ест — но ест моё одобрение. С каждым движением, с каждым прикосновением — она всё больше растворяется в роли. А я — наслаждаюсь властью до кончиков пальцев.

Она только что облизывала мои пальцы, нежно массировала ступни, целовала кожу, когда я убираю ногу с её плеча.

— А теперь, — говорю я, вставая, — мы сыграем в маленькую игру. Испытание вкуса. Она послушно опускает голову, но в её взгляде — волнение, ожидание, трепет.— Сними штаны. И останься в поклоне.

Она медленно выполняет приказ, оставаясь на коленях, лоб почти касается пола. Я подхожу сзади, медленно, как хищница.

— Подними голову. Руки за спину. Глаза закрой.

Я достаю тонкую чёрную ленту и завязываю ей глаза.

Туго.

Теперь она — в темноте. Без опоры. В моей власти. Я возвращаюсь к столу и выбираю фрукты. Несколько ломтиков. Кусочек ананаса. Клубника. Несколько капель мёда. Маленький фрагмент горького шоколада. Один ломтик лайма. И дольку хурмы, на которую я наношу каплю перца чили. Едва заметную. Почти игривую.

Я прикасаюсь пальцами к её щеке. Она вздрагивает.

— Ты будешь пробовать. Без слов. Только вкус. Только реакция.

— Да, госпожа...

Первым я подношу к её губам клубнику, слегка надавливаю на язык.

Она принимает.

Смакует.

Вздыхает тихо, сладко, почти томно.

Затем — шоколад.

Глубже.

Она облизывает пальцы. Уже чуть более смело.

Третьим — мёд на винограде.

Я провожу по нижней губе — он тянется, липнет.

Она облизывает, стараясь не испачкаться — но мёд стекает чуть по подбородку.

Я вытираю — пальцами. И даю ей слизывать с них.

Я вижу, как её дыхание становится всё глубже.

Тело напрягается.

Желание — растёт.

И тут — лайм.

Кислый. Резкий.

Она дёргается, не ожидая. Вздыхает резко. Открывает рот, как будто хочет смыть это ощущение.

Я улыбаюсь.

— Терпение, девочка. Не всё в этой игре — удовольствие.

И наконец — хурма с каплей перца.

Сначала — просто вкусная. Мягкая, тёплая.

Но потом — острая волна.

Она поднимает голову, губы приоткрываются.

Дышит чаще.

На щеках — румянец.

— Ты чувствуешь? — спрашиваю я.

Она кивает.

— Это вкус желания. Иногда сладкий, иногда — обжигающий. Но ты ведь хочешь ещё?

— Да… госпожа… хочу.