Сквозь сталь

Подкатегория: без секса

Все события вымышлены, как и персонажи этого рассказа, любые совпадения случайны. Приятного прочтения.

На крышу старого ангара в промзоне они поднялись как обычно - через лестницу, которую давно следовало бы отремонтировать, но никто не решался. Да и не нужно было. Только двоим было дело до этой крыши.

Олег - бывший спецназовец, 38, с руками, как корни векового дуба, и глазами, которые прожигали насквозь. Сергей - архитектор, 36, с голосом, который мог бы читать лекции про любовь на фоне сирены воздушной тревоги.

Они были как лёд и огонь. Как битое стекло и бархат. Как две половины одного несгибаемого "я".

- Холодно, - сказал Олег, бросая взгляд на ночную Москву.

- Тебя согреть? - улыбнулся Сергей.

Он подошёл. Не спросил разрешения. Просто обнял. И Олег, тот самый, что не боялся ни ножей, ни пуль, впервые за долгое время закрыл глаза.

- Когда ты молчишь, мне спокойнее, - прошептал Сергей. - А когда ты рядом - мне не страшно.

Они не были "парой" в привычном смысле. Они были фронтом. Сражались - с прошлым, с одиночеством, с чужими взглядами. Но у них был свой код: "Не сдавайся. Не предавай. Не отпускай".

Однажды, когда всё сотрясалось под ногами - работа, семьи, страх - они не убежали. Они остались. Вместе. Смотрели в глаза ветру. И целовались, словно в последний раз.

На той же крыше, спустя годы, они уже седыми сидели рядом.

- Слушай, Серый... - Олег вдруг заговорил.

- М?

- А помнишь, ты мне сказал: "Ты - моя архитектура"?

- Помню.

- Так вот... Спасибо, что не построил меня из стекла.

Сергей вздохнул, глядя в небо.

- А ты не дал мне развалиться. Мы с тобой как старый мост - потрескавшийся, но крепкий, сука.

И где-то далеко, внизу, суетились люди. Искали любовь. А здесь, на крыше, она просто была.