Мой курортный роман

... В первый же день он упал к моим ногам. Ласково целовал их, нашёптывая, что влюбился.

Поднимался от ступней к щиколоткам. Выше. Выше.

Вопреки всем сюжетам любовных романов, не он входил в меня, а я в него. Он становился страстным и, одновременно, нежным. Мы становились одним целым и, в то же время, не забывали, что мы разные. Мы части своего целого.

Он носил меня на руках. Шептал, чтобы я доверяла ему. И я доверяла. Я старалась ему доверять.

Его любили многие. Его любили все. Без исключения.

И он любил всех. Не обижая.

А я не ревновала. Я принимала его таким, какой он есть.

Он принимал меня такой, какая я есть.

Мы понимали, а что еще нужно?

А в последний день он устроил мне сцену. Обиды. Ревности. Или непринятия того, что это я его бросаю.

Бил по ногам. И даже раза два ударил по лицу. Бил. И тут же целовал.

А я не обижалась. Меня это даже забавляло.

К вечеру он успокоился. И снова носил меня на руках. А я уже безоговорочно доверяла. Отдавала себя всю.

Уходя, я повернулась. Почти без сожаления. Но с надеждой, и даже с уверенностью, что мы еще увидимся.

Прощай. Я знаю, что уже через минуту ты меня забудешь.

Прощай, прибой. Становившийся стастно-нежным морем.

Всё было без обмана, а поэтому - прекрасно...